Desocupando esta aposada algarabía sentimental,
se sienta el alma a evocar sus expresiones.

Lento se deshoja entre manchones de tinta,
recorridos manuales que arañan la angustia del vacío papel.

Los blancos se vuelven negros,
los grises . . .Intermediarios.
Imágenes borrosas del segundo pasado,
que muere en cada letra.

¿Qué importa lo que se escribe?
¿O si acaso hay sinceridad?

La poesía esgrimida sin sabor,
sin control. . .Solo en desahogo. . .

Es solo un huérfano emocional mentiroso,
que morirá de hambre al minuto de haber nacido.