Ya no cuentan,

no hay leyendas,

solo una sombra sentada,

sobre una piedra a tientas.

¿Es un espanto?

 ¿Acaso una silueta?

Es solo un desencanto de una incauta que sin magia se queda.

Con una bufanda gris que no calienta,

una botella de vino que en el fondo solo tiene ausencia,

contempla la paciencia,

haciéndole una mueca descontenta.

Tirita en medio de la noche,

sin un abrigo tejido de nubes,

contempla estrellas,

que ningunas manos,

imaginariamente cubren.

Sin arte,

sin poesía,

solo esta lánguida melancolía,

ausente de si,

solo se hastía,

sin lluvia,

sin llanto,

sin ironía.

Ya no conecta la distancia,

con la luna blanquecina,

es solo una traidora burlona,

que la mira con malicia.

Sola en medio del abismo,

la brujita descansa en el silencio.

Sombra de encanto sin encantador

sola sin su eterno acompañante.

barajada sin aviso amenazador,

sin manos, 

sin cartas,

sin repartidor.

Es el testigo vivo,

de un ser sin corazón,

como todos atinan a llamarle.

Pues por partes ,

 sigiloso,

con paciencia

 y. . .

Sin decoro,

un fantasma,

 ladrón improvisado,

 !se lo llevó!

Guardandolo en su sabana,

junto a una botella añeja de ron.

Dejándole un grafiti

y una rara sensación.

Un vestigio de lo que alguna vez,

se llamó inspiración.

Así se fueron diluidas,

aquellas madrugadas musicales,

el ultimo vals sonó,

mas no fue escuchado,

La voz se hizo mutismo,

dejó de acariciar el alma.

Al final la confusion se fue contigo,

me remuerde tal vez no decir aquello que querias escuchar.

Mas tu y yo sabemos, que sentia mas de lo que decia.

Si nunca lo mencione, fue por culpa de esta maldita cobardia.

Ya sabes,

cuando algo se menciona en voz alta,

se rompe el hechizo,

de verdad me encantaba disfrutar de esta magia.

I hope you don´t miss me, like I miss you.

because that really hurts sometimes,

I want you´re ok,

that you are happy, 

although without me.

I don´t deny you that. . .
I´d prefer that you were happy with me than without me.

Dejas que las cosas empiecen a dolerte colgándolas de un hilo,

que se niega a romperse.

Las relaciones no son un ejercicio de guerra,

ni de quien pone al otro a prueba.

Es libertad en movimiento, inherente al caos.

Todo es un suceso complejo,

que se desarrolla volátil en bases de aire y fuego,

uniendo a dos personas en un mismo momento.

El miedo bastonero de algunos cuantos,

que marchan por el mundo en confusión.

No es culpa,

 ni es proceso.

Es solo detrimento de la inactividad externa,

de la no relación corpórea.

Dibujar los límites de esta inesperada irrealidad,

fundamentada en las metafóricas atmosferas de la imaginación,

derrocha sin sentidos y sin sabores,

que se van quedando mudos.

¿Qué sentido tiene sentir, si no se expresa en voz alta?

!Yo no pedí nada de esto!

!no lo busque! 

Solo. . . 

!Dejé que sucediera!.

¿Cobarde? . . .

Si. . . Mucho. . .

Miedo a este ensimismamiento que me acompaña en soledades venturosas,

que se arraigan a una dictaminada procreación de versos.

Las melancolías escudos del poeta,

mal versadores profanos de lo que algunos llaman tristeza.

Es solo la moneda del tributo que se paga en lagrima y proeza.

El pensamiento mas allá de dilucidar. . .

 confabula y arguye,

juega , advierte,

deviene y devana,

 disecciona, perfecciona

y simplemente afana.

Se busca razón,

¿por que?,

mandato y acato.

Tiempos convergentes de punto inexistente,

que se tiran unos a otros buscando con afán encontrarse.

La realidad no es pedido,

es solo resultado,

acciones con reacciones que vienen antes

y continuaran después de nosotros.

No hay caso y si lo hubiese,

si aun lo hay,

o si se creyese.

Lo mismo da.

Es solo una esperanza etérea,

que recae en locuras.

Aunque. . .

A todas estas. . .

 ¿De que sirve la cordura?

Aproximaciones inexactas de mente llana,

que se empeña en no pensar

y fijarse en lo que siente,

pero que siente que sin pensar,

se abandonaría sin suerte.

Sentimiento. . .

Pasión. . .

Mente. . .

Corazón. . .

¿Por qué es tan difícil conectar el consciente?

Es parcial el detrimento de un anímico,

la distinción eterna entre un polo y otro,

la diferenciación interna es más compleja,

¿De qué compartimiento va qué?

¿A dónde se radica lo que aqueja?

En si. . .

¿Habrá algo de que quejarse?



En la creación arbitraria de pesadillas en calma,
Sueños. . .Desvaríos,
impulsos sin sentido.

Verdades mentirosas remilgadas y porosas,

que se acompañan en carriles sucesivos,

que estrellan atmosferas lluviosas por doquier.

Nace y brota poesía,

sencilla. . .Serena. . .

Avasalladora y compleja.

De una animosidad compartida,

alegre. . .Irónica,

obtusa y repetitiva,

se sumerge en la nostalgia,

en la melancolía,

como la excusa provocadora

de insistencia desbocada.

Las delicias del estado,
en que todo parece prestado,
enajenado del mundo para sentirlo profundamente,
astillándose de adentro hacia afuera sin sangrar,
se convierte en una adicción tentadora que se cuela entre las venas
y obliga al cuerpo a abrazar con descaro y sin pena,
los abismos bajos de la desesperación y el desasosiego.

¿Se siente en verdad?

Quizá si. . .

Quizá no. . .

Nadie logra entender la cercanía,

la empatía desarrollada entre la felicidad y la melancolía.

Poco o nada tiene que ver con el sufrimiento.

No es tal.

Es solo un estado desesperante correctivo,

que levanta y abate sin compasión,

Una

Otra

Y

otra vez.

Metiendo todo sentimiento positivo o no,

en una licuadora que se agita. . .

Repica,

se complica y se aplica.

Se restriega,

se cuela,

vertiéndose sin pena,

sin aflicción ni esquema,

por las ventanas mas conocidas del alma.

Son ríos sin nacimiento y mucho menos destino,

que corren libres,

sin complicación ni desvarió.

¿Es acaso un desahogo, o simplemente un desatino?

¡A quien le importa!

Es creación en si misma,

es complejo,

es culpa,

es inocencia,

intensidad difusa.

Es la nada de un todo,

que complejo a su modo,

solo vive en las noches,

con reproches. . .Alegorías ,

metáforas y sin sabores.

Es el estado perfecto para escribir, pero no para estar.

Reconciliando al poeta con la poesía,
en una treta de alegre alegoría,
el pecho empuja la mente,
la mente. . . El corazón.

El corazón demente y expectante,
escupe el contenido en aire y poema.

Se estrella en letras de ecos sin fonemas,
gritando los silencios de un estado sin descontento,
que solo busca aflorar en creación.

Desocupando esta aposada algarabía sentimental,
se sienta el alma a evocar sus expresiones.

Lento se deshoja entre manchones de tinta,
recorridos manuales que arañan la angustia del vacío papel.

Los blancos se vuelven negros,
los grises . . .Intermediarios.
Imágenes borrosas del segundo pasado,
que muere en cada letra.

¿Qué importa lo que se escribe?
¿O si acaso hay sinceridad?

La poesía esgrimida sin sabor,
sin control. . .Solo en desahogo. . .

Es solo un huérfano emocional mentiroso,
que morirá de hambre al minuto de haber nacido.

Es la presión,
la inquietud de la pluma.
el acontecer del alma,
representado en cuerpo y figura.

De letra y esquema,
de versos y poetas,
traducciones desestimadas
de alucinaciones mal fundadas.

Vestigios de ironías,
planicies de remordimientos,
angustias sin tormentos,
lamentos de alegrías.

Esplendor de oscuridades, ampliamente exaltadas.

Monumentos esgrimidos a mano y sin cordura,
paginas mentirosas con verdades escabrosas,
camufladas entre líneas.

Opresiones que no asfixian,
interrupciones momentáneas,
en instantes insignificantes,
que hacen de la vida,. . .

Arte

Y del Arte. . .

Poesía.

La tranquilidad es un conjunto de ecos,
sinfonías. . .Mordidas desgarrantes,
Evocaciones. . .Intimidad y somnolencia.

Un caos ordenado que orquesta sin detenerse, pensamientos y emociones.

Agitado tren que gira en espirales,
por los canales de la mente.
Sube. . .

B

a

j

a

Remonta. . .

E m p u j a. . .
Algunas veces marea.

Es una sensación de vértigo mental,
que he aprendido a recrear,
embriagante. . .Incitadora.

Un control descontrolado,
Iluminador. . . Provocativo.

Es como si estuviese en el centro de él
y al mismo tiempo girando en el mismo.

Un avance y detención simultaneo de un corazón complaciente,
que se deshace en simples aproximaciones,
para no perder sus murallas.

Pasando en romanticismos,
cayendo de a poco en un rio estacional,
cálido. . . ¡Abrazante!

Incinerador de venas,
de pulsiones corpóreas.

La piel se ensancha ,
se abre ante el roce sutil pero certero,
de los dedos embriagantes,
de un amante silencioso.

Los poros no son más que puertas incitantes,
que invitan a explorar. . .Cada corrientazo. . .
Cada sensación.

Se funde el deseo, la ansiedad y el descontrol.

Pensando sin pensar. . .
Agitando el mar de evocaciones.
Los latidos se aceleran. . .La respiración se entrecorta.

Dobles ritmos frenéticos
que se desgajan en murmullos asfixiantes
que vician la atmosfera de seducción y encanto.