Me recosté por última vez en los brazos de la irrealidad,

donde hace tiempo se empezó a desdibujar el corazón,

vi cómo se iba su imagen aun latente,

llevándose consigo todo sentimiento.

Ahora solo queda el eco de una tumba fría,

Hábitat para el amigo que no quiso aceptar.

Ofrecí cuanto pude

pero se terminó aquello que tenía para dar.

Se esfumo en las ausencias,

se llenó de dudas e incredulidad.

Si había amor o no lo hubo,

que tarde que es todo ya.

Pues nunca fue cuestión de sentimiento,

sino de saberlo demostrar.

¿Hay tristeza?

¿Hay dolor?

¡Que caso tiene contestar!

La puerta quedo abierta,

para aquel que ya no quiere más entrar.

Al final. . .

Que linda fue la mentira,de creer en tu verdad.

Fueron tarde de ilusiones vánales

fueron noches de suspiros compartidos

fue el silencio hecho emoción

fue la palabra hecha gozo.

Fueron. . .  

fue. . .

 tal vez sean o serán. .  .

Como puede que no.

Solo fui. . .

Soy. . .

y. . . ¡Seré yo!

Espera. . . Ausencia. . .Inconsciencia y ¡Pasión!.

La eterna pregunta.

Que la idea,

que si la duda,

que si se escribe con premura.

Del verso del poema,

del universo y el esquema.

Poeta en espera de la dicha unas letras.

Ansioso,

Capcioso,

Anhelante,

Fulgurante.

Se debate entre ganas y silencios de pensar.

¿Y si escribo?

¿Pero qué?

¿Y si rimo?. . . sin saber

¿Y si no rimo? ,

¿Y si no hay por qué?

De la musa la inspiración,

de la inspiración el poema.

Del poema hecho poeta,

aquel que lo escribe,

que hoy solo describe,

su imposible versar.

Porque la duda arrebata lo que el anhelo empuja

Y las preguntas dejan, abatida la pluma sin trabajar.

Me senté a deshojar desilusiones,

bajo una tarde soleada de noviembre.

Son las cinco. . .

La noche no llega,

pero aun así. . .

Ya promete nostalgias.

El sol imponente se vanagloria de su inmensidad y brillo,

en un cielo tan azul como el brillo de un zafiro.

Música aleatoria de emisoras vecinas,

anunciando la época decembrina,

alegría de navidades que solo recalcan mas,

la soledad de las ausencias,

de las venas que en este instante escriben.

De tener sentido,

de ser interesante lo que escribo,

no hay dictamen mucho menos intención.

No hay poesía,

ni tampoco sentimiento,

mucho menos emoción.

Solo languidecen las palabras,

atropellándose torpes las unas a las otras,

hablando del clima y su incipiente desazón.

Es noviembre. . .

no hace frio,

ni calor,

son las cinco de la tarde en la soledad de mi habitación.

Caperucita acuarelable y multicolor.

Tengo para usar una capa hecha lienzo,

que se ilumina de color desde el comienzo.

Pasa a diario de sensación en sensación,

Cubriéndose de colores infinitos.

A veces se pinta de azul oscuro

de aquella pesada melancolía que endulza,

adormeciendo el corazón.

Pero. . . .

¡Que brilla con fuerza!

Desde la misma interioridad de una estrella en el firmamento.

Se matiza de a pocos con rojos deseosos,

con pasiones vinotinto  embriagantes y seductoras.

Que se mezclan con el azul dando paso a magníficos violetas ,

donde se siente alegre la tristeza,

donde las lagrimas recargan carcajadas

y las sorpresas no son mas que sonoros sollozos.

Se sumerge en verdes esmeralda,

en praderas llenas de esperanza,

pareciendo un campo listo a florecer.

Donde se cubre la duda

y se esconde la incertidumbre,

detrás de un olivo verde que se agita con el viento.

A veces se mezcla en terracotas. . .

Oscuros. . .

Áridos. . .

¡Absorbentes!

Una capa fuerte que parece inquebrantable.

Una dureza de pinceles retratada,

que solo es un reflejo de los dolores del alma.

En algunos momentos se jaspea de ocres,

de ligeros toques anaranjados,

un aspecto que domina y a la vez enternece.

Una riqueza sentimental que se derrocha grabando poesías,

esgrimiendo plumas e ironías.

Su capucha solo vibra en amarillos,con su faz sonriente en colores claros.

¿Que importa si el bolero de la capa parece un arcoíris de oscuras y confusas franjas?

Y Aunque  a veces. .  .

Sus tonalidades palidecen  bajo las inclemencias de la vida,

 cuando esta se vuelve lluvia.

Su versatilidad acuarelable la hace suave,

la vuelve etérea,

elevándola más allá de someterla a tierra.

Volatizando el sutil decolorado  dando paso a rayas nuevas.

Es mi capa.

Mi cubierta.

De colores. . .

De matices. . .

Con pinceles hecha plena.

Pintada,

Jaspeada,

Adoquinada.

¡Multicolor!

Es mi vestido, mi desnudez y mi destino.

Acomodada. . .Cuadrada.

Asimétricamente escondida y a la vez mostrada.

Es la cromática experimental de una artista inundada de color.



Enchanted - So Close (Spanish)

 ♥ ♪ ♫ Hoy aquí, soñando con un feliz final . . .Creer que esto en verdad es real . . .Soñar que el sueño en los dos está . . .Yo aquí. . .  yo aquí . . .Y tú allá. ♪ ♫ ♥

Y si. . .

Contemple la copa vacía,

vacía del vino dulce-amargo,

provocador y elocuente de tu presencia.

Me embriague evocando tu imaginación seductora,

baile mis ansias en las letras de aquellas canciones,

 que hicieron delirar mi corazón.

Ahora Divago. . .

Divago en esta noche de soledades y desencantos,

en una poesía mimada que ya no tiene manos que la acaricien.

Me dedico a juntar rastrojos,

A girar en una rueda sin movimiento,

con el sabor a alcohol en mi boca

y los cristales en mis dedos.

¿Y si rompo esta botella, como se rompió este sueño?

¿Si la arrojo lejos, o la estrello contra el suelo?

¿Dejare al fin de extrañarte?

Ahora comprendo aquello de que nunca estaría sola.

Mi mundo se impregno de ti,

peleando a mi memoria por el recuerdo,

jalando emociones de rincones apesadumbrados,

sin darme tregua ni descanso de necesitarte,

de solo hallarte en reflejos falsos,

en recordatorios.

¡Malditos sádicos!

Acaso no es suficientemente malo estar sin ti. . .

¿Que tengo que estar contigo sin estarlo?



Ya no cuentan,

no hay leyendas,

solo una sombra sentada,

sobre una piedra a tientas.

¿Es un espanto?

 ¿Acaso una silueta?

Es solo un desencanto de una incauta que sin magia se queda.

Con una bufanda gris que no calienta,

una botella de vino que en el fondo solo tiene ausencia,

contempla la paciencia,

haciéndole una mueca descontenta.

Tirita en medio de la noche,

sin un abrigo tejido de nubes,

contempla estrellas,

que ningunas manos,

imaginariamente cubren.

Sin arte,

sin poesía,

solo esta lánguida melancolía,

ausente de si,

solo se hastía,

sin lluvia,

sin llanto,

sin ironía.

Ya no conecta la distancia,

con la luna blanquecina,

es solo una traidora burlona,

que la mira con malicia.

Sola en medio del abismo,

la brujita descansa en el silencio.

Sombra de encanto sin encantador

sola sin su eterno acompañante.

barajada sin aviso amenazador,

sin manos, 

sin cartas,

sin repartidor.

Es el testigo vivo,

de un ser sin corazón,

como todos atinan a llamarle.

Pues por partes ,

 sigiloso,

con paciencia

 y. . .

Sin decoro,

un fantasma,

 ladrón improvisado,

 !se lo llevó!

Guardandolo en su sabana,

junto a una botella añeja de ron.

Dejándole un grafiti

y una rara sensación.

Un vestigio de lo que alguna vez,

se llamó inspiración.

Así se fueron diluidas,

aquellas madrugadas musicales,

el ultimo vals sonó,

mas no fue escuchado,

La voz se hizo mutismo,

dejó de acariciar el alma.

Al final la confusion se fue contigo,

me remuerde tal vez no decir aquello que querias escuchar.

Mas tu y yo sabemos, que sentia mas de lo que decia.

Si nunca lo mencione, fue por culpa de esta maldita cobardia.

Ya sabes,

cuando algo se menciona en voz alta,

se rompe el hechizo,

de verdad me encantaba disfrutar de esta magia.

I hope you don´t miss me, like I miss you.

because that really hurts sometimes,

I want you´re ok,

that you are happy, 

although without me.

I don´t deny you that. . .
I´d prefer that you were happy with me than without me.

Dejas que las cosas empiecen a dolerte colgándolas de un hilo,

que se niega a romperse.

Las relaciones no son un ejercicio de guerra,

ni de quien pone al otro a prueba.

Es libertad en movimiento, inherente al caos.

Todo es un suceso complejo,

que se desarrolla volátil en bases de aire y fuego,

uniendo a dos personas en un mismo momento.

El miedo bastonero de algunos cuantos,

que marchan por el mundo en confusión.

No es culpa,

 ni es proceso.

Es solo detrimento de la inactividad externa,

de la no relación corpórea.

Dibujar los límites de esta inesperada irrealidad,

fundamentada en las metafóricas atmosferas de la imaginación,

derrocha sin sentidos y sin sabores,

que se van quedando mudos.

¿Qué sentido tiene sentir, si no se expresa en voz alta?

!Yo no pedí nada de esto!

!no lo busque! 

Solo. . . 

!Dejé que sucediera!.

¿Cobarde? . . .

Si. . . Mucho. . .

Miedo a este ensimismamiento que me acompaña en soledades venturosas,

que se arraigan a una dictaminada procreación de versos.

Las melancolías escudos del poeta,

mal versadores profanos de lo que algunos llaman tristeza.

Es solo la moneda del tributo que se paga en lagrima y proeza.

El pensamiento mas allá de dilucidar. . .

 confabula y arguye,

juega , advierte,

deviene y devana,

 disecciona, perfecciona

y simplemente afana.

Se busca razón,

¿por que?,

mandato y acato.

Tiempos convergentes de punto inexistente,

que se tiran unos a otros buscando con afán encontrarse.

La realidad no es pedido,

es solo resultado,

acciones con reacciones que vienen antes

y continuaran después de nosotros.

No hay caso y si lo hubiese,

si aun lo hay,

o si se creyese.

Lo mismo da.

Es solo una esperanza etérea,

que recae en locuras.

Aunque. . .

A todas estas. . .

 ¿De que sirve la cordura?

Aproximaciones inexactas de mente llana,

que se empeña en no pensar

y fijarse en lo que siente,

pero que siente que sin pensar,

se abandonaría sin suerte.

Sentimiento. . .

Pasión. . .

Mente. . .

Corazón. . .

¿Por qué es tan difícil conectar el consciente?

Es parcial el detrimento de un anímico,

la distinción eterna entre un polo y otro,

la diferenciación interna es más compleja,

¿De qué compartimiento va qué?

¿A dónde se radica lo que aqueja?

En si. . .

¿Habrá algo de que quejarse?



En la creación arbitraria de pesadillas en calma,
Sueños. . .Desvaríos,
impulsos sin sentido.

Verdades mentirosas remilgadas y porosas,

que se acompañan en carriles sucesivos,

que estrellan atmosferas lluviosas por doquier.

Nace y brota poesía,

sencilla. . .Serena. . .

Avasalladora y compleja.

De una animosidad compartida,

alegre. . .Irónica,

obtusa y repetitiva,

se sumerge en la nostalgia,

en la melancolía,

como la excusa provocadora

de insistencia desbocada.

Las delicias del estado,
en que todo parece prestado,
enajenado del mundo para sentirlo profundamente,
astillándose de adentro hacia afuera sin sangrar,
se convierte en una adicción tentadora que se cuela entre las venas
y obliga al cuerpo a abrazar con descaro y sin pena,
los abismos bajos de la desesperación y el desasosiego.

¿Se siente en verdad?

Quizá si. . .

Quizá no. . .

Nadie logra entender la cercanía,

la empatía desarrollada entre la felicidad y la melancolía.

Poco o nada tiene que ver con el sufrimiento.

No es tal.

Es solo un estado desesperante correctivo,

que levanta y abate sin compasión,

Una

Otra

Y

otra vez.

Metiendo todo sentimiento positivo o no,

en una licuadora que se agita. . .

Repica,

se complica y se aplica.

Se restriega,

se cuela,

vertiéndose sin pena,

sin aflicción ni esquema,

por las ventanas mas conocidas del alma.

Son ríos sin nacimiento y mucho menos destino,

que corren libres,

sin complicación ni desvarió.

¿Es acaso un desahogo, o simplemente un desatino?

¡A quien le importa!

Es creación en si misma,

es complejo,

es culpa,

es inocencia,

intensidad difusa.

Es la nada de un todo,

que complejo a su modo,

solo vive en las noches,

con reproches. . .Alegorías ,

metáforas y sin sabores.

Es el estado perfecto para escribir, pero no para estar.