Reconciliando al poeta con la poesía,
en una treta de alegre alegoría,
el pecho empuja la mente,
la mente. . . El corazón.

El corazón demente y expectante,
escupe el contenido en aire y poema.

Se estrella en letras de ecos sin fonemas,
gritando los silencios de un estado sin descontento,
que solo busca aflorar en creación.

Desocupando esta aposada algarabía sentimental,
se sienta el alma a evocar sus expresiones.

Lento se deshoja entre manchones de tinta,
recorridos manuales que arañan la angustia del vacío papel.

Los blancos se vuelven negros,
los grises . . .Intermediarios.
Imágenes borrosas del segundo pasado,
que muere en cada letra.

¿Qué importa lo que se escribe?
¿O si acaso hay sinceridad?

La poesía esgrimida sin sabor,
sin control. . .Solo en desahogo. . .

Es solo un huérfano emocional mentiroso,
que morirá de hambre al minuto de haber nacido.

Es la presión,
la inquietud de la pluma.
el acontecer del alma,
representado en cuerpo y figura.

De letra y esquema,
de versos y poetas,
traducciones desestimadas
de alucinaciones mal fundadas.

Vestigios de ironías,
planicies de remordimientos,
angustias sin tormentos,
lamentos de alegrías.

Esplendor de oscuridades, ampliamente exaltadas.

Monumentos esgrimidos a mano y sin cordura,
paginas mentirosas con verdades escabrosas,
camufladas entre líneas.

Opresiones que no asfixian,
interrupciones momentáneas,
en instantes insignificantes,
que hacen de la vida,. . .

Arte

Y del Arte. . .

Poesía.

La tranquilidad es un conjunto de ecos,
sinfonías. . .Mordidas desgarrantes,
Evocaciones. . .Intimidad y somnolencia.

Un caos ordenado que orquesta sin detenerse, pensamientos y emociones.

Agitado tren que gira en espirales,
por los canales de la mente.
Sube. . .

B

a

j

a

Remonta. . .

E m p u j a. . .
Algunas veces marea.

Es una sensación de vértigo mental,
que he aprendido a recrear,
embriagante. . .Incitadora.

Un control descontrolado,
Iluminador. . . Provocativo.

Es como si estuviese en el centro de él
y al mismo tiempo girando en el mismo.

Un avance y detención simultaneo de un corazón complaciente,
que se deshace en simples aproximaciones,
para no perder sus murallas.

Pasando en romanticismos,
cayendo de a poco en un rio estacional,
cálido. . . ¡Abrazante!

Incinerador de venas,
de pulsiones corpóreas.

La piel se ensancha ,
se abre ante el roce sutil pero certero,
de los dedos embriagantes,
de un amante silencioso.

Los poros no son más que puertas incitantes,
que invitan a explorar. . .Cada corrientazo. . .
Cada sensación.

Se funde el deseo, la ansiedad y el descontrol.

Pensando sin pensar. . .
Agitando el mar de evocaciones.
Los latidos se aceleran. . .La respiración se entrecorta.

Dobles ritmos frenéticos
que se desgajan en murmullos asfixiantes
que vician la atmosfera de seducción y encanto.

Jugando con las piedras de la añoranza melancólica,
rebotándolas en el salado rio que brota atemporal,
se chocó la puerta que encerraba a la tristeza.

Ecos de sollozos se filtraron por las grietas que bailaron nocturnos, rondando por doquier.

Se ensordeció el silencio durmiendo a la alegría.
Irónico ver como el alma, aun sonreía.
Sadismo, sarcasmo. . .Tal vez poesía.

Cúmulos de inquietudes
en la ceguera de una noche de pena,
que aguardaba en medio de la dicha.

Curiosa de puntillas,
caminando sin malicia,
la ternura tropezó. . . !Abrió la puerta!,
la tristeza salió. . . La empujo y la hizo presa.

Le acurruco en su canto,
la sostuvo con firmeza,
arrullándola. . . Meciéndola.

La luna se desvaneció al ritmo del arrullo,
hasta que el sueño tranco y escondió la puerta.

Del espejo de mis tristezas,
bajo el reflejo de mi debilidad,
rayada en el brio de la sangre al correr.

Brotaron sin oficio ni beneficio,
las ultimas gotas.

El corazon se recoge,
encogiendo con él, el alma,
acallando las sensaciones,
adormeciendo la ansiedad.

Solo queda este cumulo de piedras,
que se rompen con los golpes,
se vuelven arena
y volando libres. . .

Se dejan arrastrar con el viento.

Soy lo que me das

Soy lo que me das. . .

¡He aquí tu espejo!

Tu ofreces. . . yo devuelvo,
tu ocultas. . . yo reniego.

Sin sorpresas. . . Ni reclamos,
El juego está en tus manos.

Apostador tus cartas has tirado,
Mano ganadora. . . Ases olvidados.

Son instantes y momentos,

¡No pidas permanencia!

De mi. . .
la esencia,
volátil y perversa,

De ti. . .
la imagen,
el ego. . .
la fatídica inocencia.

Amor del arte,
del raciocinio la poesía.

Palabras que aguanta el papel.

¡Grabado impávido de ironías!

De creer. . . Todo
de crear. . . Mucho,
de sentir. . . Tanto,
de pensar . . .Aun mas.

Obtienes lo que pides,
lo que ofreces. . .
lo que das. . .

¡No culpes el reflejo!

Saco de box

Y se dice que no duelen, pero como lastiman las palabras. Patear, golpear, destrozar a alguien por dentro con una simple frase, es una cuestión que solo toma segundos.

No es necesario tener mucha maestria, todo es cuestion de saber que punto golpear, donde esta la herida para abrirla mas, desangrandola con sedicia y premeditación.

En la vida pocas cosas me han matado tanto.

Deberia optar por el silencio, si no hablo, tal vez no escuche lo que no quiero escuchar.

Pecado pagado con el alma, al verse abatido por unas frases bien fundadas.

Esta vez el saco de box fuí yo.

karma. . . sabes cobrartelas, creo te pague con creces. . . !por tres vidas mas!

¿Acaso que soy?

¿Una maldita muralla sin sentimientos?

!Adelante. . . Recriminen!

Total. . .

!A quien le importa mis infiernos!.